Rincón del surreal

Escritos sobre la vida, la no-vida. Artículos de vaga filosofía.

A Rude Boy Dream

“Without my Rocksteady, I think my life is a lot of shit: like a Millwall’s life”

 

Nací en Londres, sí. O bueno, no, nací en Brighton, un pueblo.. más o menos cerca de Londres. En éste pueblo los que son Hooligans no son de ningún equipo Londinense sino del Portsmouth F.C. debido a su cercanía con el local del equipo. Mi padre muestra con orgullo cicatrices en sus brazos de cortes con navajas, o de lugares del estómago donde le colocaron puntos por haber sido apuñalado.. pero sin duda, lo que más mostraba con orgullo era su tuerta cavidad ocular izquierda, la cual quedó así tras ser golpeado en la calle junto con un par de amigos. Locuras de la vida, diría, o bueno, dice él.

 

Por las fechas de mi nacimiento el estado de Reino Unido había comenzado su campaña contra le fuerte hooliganismo, comenzaron a colocar cámaras y más vigilancia en los estadios.. enviaban personas en cubierto para entrar a las firmas más gordas -o bien, como se dice en Reino Unido, the Jackpots-, en fin.. comenzaron a acabar con lo que representó Inglaterra en el siglo XX obviamente aparte de su música. Entonces denegaban entradas al estadio y dejaban firmas sin poder entrar a ver desde un clásico de fútbol hasta un partido amistoso. ¿Crees que se lo buscaron?

 

Mi madre es de Glasgow, Escocia. La conoció -según me dijo él- en un bar, en el cual había parado él con unos amigos a beber algo. Mi madre tampoco era una santa, pues lleva en su frente una cortada gracias a la hinchada del Rangers F.C. Por otro lado, mi padre, fiel hincha de nuestro glorioso West Ham, odiaba todo equipo escocés, desde el Celtics hasta el Aberdeen, vino a saber que su novia era hincha del Celtics a los dos años de la relación, una relación a base de rudeza y comporamientos extraños para la sociedad londinense.

A los tres años de relación de mis queridos portadores de 23 cromosomas míos cada uno, por error de cerveza me tuvieron a mí, y por simple torpeza no hubo píldora, no hubo aborto -lo que me considera más o menos querido- ni mucho menos, aunque fuí sietemesino, quizás desde pequeño era eufórico. El hecho es que al nacer de siete meses tuve muchos problemas para vivir y agradezco a quien deba por poder estar diciendo ésto.

 

Crecí con un padre alcohólico pero generoso, que daba ayuda económica a hijos de padres muertos por Las Malvinas. A él, como a muchos de sus amigos, les parecía que esa guerra, ese confrontamiento para demostrar superioridad entre pueblos, no hacía más que enriquecer la pobreza que vivía Inglaterra en ese tiempo. Estúpido, seguramente, aunque de Historia yo no sé mucho.

¡Estudié debajo de un puente!, no, no, tampoco así, pero es que mi madre trabajando todo el día para caprichar a mi padre y él, gastándose lo poco que ganaba en ir al estadio.. como que no daba. ¡Y mas que todo teniendo un hijo!, pues era obvio que yo no tendría la mejor vida, así que a corta edad dejé el colegio, primero por falta de interés, y segundo y más importante, porque mis padres no tenían dinero.

Ahh.. recuerdo ese día como cualquier otro, desde que me subí en el horrible convertible de mi padre hasta que salimos del amurallado estadio Hammer. Recuerdo la hinchada, el unísono en el que sonaban sus voces mientras a su vez levantaban sus brazos, era alabanza y gracia, era simplemente, espectacular.

-“…Over land and sea, We follow United, with’all the flags and himns, without remorse and concern…”- Ésto estaría cantando si desde pequeño mi padre me hubiera metido más en su vida, sin embargo fueron muchos años más tarde que conocí este tipo de cánticos. No obstante, desde los once añitos ya era bastante hincha del West Ham, -Scarlet ‘n’ Blue forever-, y fue a los quince que al juntarme con el hijo de Jonathan pude entrar sin el permiso de mi padre a la gran firma, entré a los Hammers.
Escrito el 06 de Marzo de 2011.
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