Rincón del surreal

Escritos sobre la vida, la no-vida. Artículos de vaga filosofía.

EL POEMA DE LOS PODRIDOS

Estoy podrido.
Y por eso pudro todo lo que toco,
toco todo lo que veo
y lentamente muero,
lentamente veo cómo todo muere.

A veces soy positivo
y pienso que es el mundo el que está podrido.
¿Por qué yo lo estaría
si mi vida ya no es mía?

Mi sangre ya no es roja,
oh no, sí que no lo es.
Mi sangre abunda por toda la Tierra.
Es transparente con montículos de suciedad.

¿Mi cuerpo? ¡Hah! Hablar de mi cuerpo es ridículo.
Mi cuerpo día a día se lo comen
y no se dan cuenta de que lamentablemente…
Está podrido.

Mi dignidad murió
el día en que todos murieron.
Mi libertad murió
el día en que todos bebieron
del sistema.

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