Rincón del surreal

Escritos sobre la vida, la no-vida. Artículos de vaga filosofía.

Una carta de amor al anhelo de mi corazón.

Sé que no lo leerás. Sé que no lo leerías. La sociedad, el humanismo y la diferencia entre el animal y el ser humano enajenan sentimientos tan humildes como el amor. No es tan simple como tener sexo, o acariciar un beso. Y es irónico, pues la misma ley natural —o por lo menos esa ley natural que nos vendieron— sustenta científicamente que el amor está creado por la necesidad de reproducción de la especie. “Reproducirse”, para ellos, es sinónimo de chocolate.

La vida no existe. Por lo menos no la vida individual. El amor no se reduce a la atracción, como la vida no se reduce al individuo. Sería una paradoja decir entonces, que el amor existe. Pensar es una paradoja, y por ende no tiene sentido. Pero el amor existe. Y existe porque mientras escribo esto, mis ojos se ahogan en sal. Existe, porque aquel estómago que ruge por hambre, también ríe por cosquillas hechas con pétalos. Existe, porque nada tiene sentido y todo lo tiene a la vez. Es la ley de la vida, es la ley de Murphy vilmente diseñada. Y los seres que tuvimos que sufrirla fuimos nosotros, los humanos.

El amor es ese aleteo sincronizado de los pájaros, danzando para conquistar a su parte de alma. Es el éxtasis del placer, al ver a una abuela sonriendo por ver por primera vez a su nieto. Es la satisfacción de saber que un niño que lleva años combatiendo contra el cáncer aún tiene deseos de vivir. Es, sin más, el deseo más puro de satisfacer la animalidad humana, en un sentimiento corrompido por la mente.

Y si por amor vivimos, por paradoja nos encontramos. Y si aún tenemos fuerza para vivir, aún tenemos posibilidad de amar.

Y lo sabes.

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