Rincón del surreal

Escritos sobre la vida, la no-vida. Artículos de vaga filosofía.

Esa flor no creció, esa flor no existió

Todo es tan extraño.

Hay muchas cosas difíciles de comprender. Nuestro mundo es limitado y nauseabundo. Aburre; por eso existe la muerte. Nuestra vida se desgasta cada segundo que transcurre, y sin embargo, celebramos un año menos de vida; un cumpleaños. Celebramos los dieciocho años, los cuarenta, los cincuenta y, si el viejo no muere, los cien. Celebramos nuestra ignorancia; por eso existe la tauromaquía, el congreso de la república, el capitalismo, el socialismo, la iglesia, etc. No nos gusta comprender el mundo, porque eso requeriría aceptar ver la putrefacción que nos rodea, la sociedad que destruye nuestra animalidad. Nos vuelve cínicos y nos desangra el alma lentamente. Nos sume.

Entonces creamos las paradojas y las vivimos día tras día, creyéndonoslas hasta que se hacen parte fundamental de nosotros. Yo, personalmente, no creo en la vida, pero estoy viviendo. No creo en el dolor, pero sufro las consecuencias de la existencia. No creo en el amor, pero te amo.

Si existe un dios, este ha de manifestarse en los rayos que caen a la tierra. Estos demuestran valores que nosotros no tenemos y que, por ende, no podemos imaginar. ¿Cómo escribimos las cualidades de un dios, si no las conocemos?

Existir, como siempre he meditado, es una mentira aún más grande que la felicidad. Si conociéramos lo que no existe, entonces podríamos conocer qué sí existe. Pero como tal, inventamos una serie de falsedades para argumentar la vida. Ni siquiera sabemos qué es la muerte. Nosotros, los humanos, somos un colectivo pervertido y disecado. Los placeres que tanto buscamos los encontramos en la pobreza, en el hambre. Prostitución para satisfacer la carne; drogadicción para satisfacer la tristeza; dinero para satisfacer el vacío existencial; muerte… muerte para satisfacer el sentimiento más impuro y caótico: nuestra soledad.

No creo en la muerte, pero sospecho ya estarlo.

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