Rincón del surreal

Escritos sobre la vida, la no-vida. Artículos de vaga filosofía.

Un total de once asesinatos.

Somos jíbaros sin rumbo, sin ganas de vivir. Sin ganas de pensar que estamos viviendo. No puedo creer que hayamos nacido de la nada, porque entonces tampoco tenemos algo como propósito. Los planetas, en su mayoría, no tienen vida, y este, en el que vivimos, tampoco es la excepción. Justamente, la vida acabó con el primer hálito de mierda; con la primera manzana podrida; con la primera gota de sangre derramada.

Yo no hablo de que el mundo está mal, porque eso sería redundante. El mundo es malo, de por sí. Hecho para la supervivencia, para escupir el alma y simplemente parasitar oliendo los placeres de la carne. Cuando una civilización muere, no hay nada más asqueroso que vivir en sus escombros. Adornan las ruinas, porque justamente el falso sentimiento de “bienestar” nace de una impresión estética. Huele a muerte y nos dicen que es perfume.

El ser animal nace agotado. Desde que nace sabe que morirá. Mucho más el de raza humana, que vive de la viveza y muere de la pobreza. Las almas pobres son las que deben morir. Nuestras almas, débiles y sin sentido, deberían volar como golondrinas hasta encontrar su norte. Deberíamos ponerlas a disposición de quienes están aptos para vivir; es más: para quienes quieren vivir, porque en este absurdo de vivir muerto sólo cabe la duda de la mentira. Esta paradoja que me carcome simplemente compensa el cínico sentimiento de felicidad, que vulnera el alma y la alista para ser asesinada.

Asesinos de almas es que necesitamos. La carne puede seguir parasitando, pero que nos den un tiro a todos: un flechazo en el corazón.

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