Rincón del surreal

Escritos sobre la vida, la no-vida. Artículos de vaga filosofía.

Las demás, quizás no

Mi vida se desgasta cada vez más. Una enfermedad sin nombre me carcome por dentro, y aún así por afuera se evidencia. Me siento acabado… Destruido. Como si algo muy pesado hubiera pasado encima mío y no se haya quedado, sino escapado. Mis huesos no tienen la fuerza para sostener mi carne y mi alma cada vez está más peleada con mi cuerpo. Una vida en descomposición es lo que tengo. Podrida se encuentra.

La verdad, para ser sincero, estoy sentenciado a una vida sin devenir, y el sentido ya se largó de esta. Vivir lo hago por inercia; porque nací sin querer quiero morir sin querer. Pero, de trasfondo, no hay nada. No hay sustento material que me alegre, o que por lo menos me dé fuerzas, de estar vivo.

Quizás las razones de esta paradoja (la de estar vivo sin quererlo, pero no querer morir queriéndolo) sean la historia de mi cuerpo; si no, las de mi razón y mis hermanos. Sea cual sea la razón, ha de ser una muy fuerte para argumentar dicha paradoja. El mundo está hecho de esperanza, pero hay vidas a las que se les acabó, o se las acabaron. No lo sé.

Las personas violadas dirán que se las acabaron (quizás ellas mismas se la hayan acabado); las que tienen cáncer incurable que se les acabó. La esperanza muere fácilmente y sólo las personas esperanzadas la protegen.

Las demás, quizás no.

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