Rincón del surreal

Escritos sobre la vida, la no-vida. Artículos de vaga filosofía.

Sangra.

Corren ríos de sangre,
sangra la estatua en la iglesia.
Senderos envenenados de angustia,
envueltos en el odio de la guerra.
Soldados desmembrados, sin cerebro,
celebran la muerte de un guerrillero.
Encomendados a la virgen maldita,
escupen dolor y fuego.

Hay sangre en todos lados,
mi muñeca eyacula sangre.
¿Qué soledad es la que me cierne
si siempre hay alguien a mi lado?

Más bien es la vida la que sangra,
que con su sangre nos tiene atados.
Un precipicio de oscura suerte,
al que caemos cegados y con balanza.

¿Qué hay de bello en la vida
que no en la muerte?
Que la vida es visible,
mientras que la muerte es incierta.
Que la vida es pasajera,
y que la muerte nos espera.

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